Подхожу вчера к дому, приехав откуда-то там, весь такой погружённый в подобие мыслей. Птички поют, травка… наверное, где-то есть. Бабки на лавках заливаются. Этакая идиллия, нарушаемая лишь скрипом моих мозгов. И неким странным звуком, похожим на вопли пьяного тамады в неисправный микрофон. Пригляделся. Ну да, примерно оно и было. Ибо в нашем дворе на спортплощадке праздновали День города. Народные песни, пляски, пигалицы в розовых платьях с бантиками (и платья, и сами пигалицы. С бантиками было ВСЁ)… Остатки мыслительного процесса тут же кинулись к травке, которая где-то, а я – к спасательному подъезду. Охраняющие гулянку менты проводили меня взглядами, в коих читалась плохо скрываемая зависть.
Видимо, не я один тут настолько не люблю масштабные празднования. Какой у нас тут следующий праздник? Вы заранее предупредите, я попытаюсь достать гранату. Ага?