Какая-то странная, совершенно несвойственная мне ностальгия залетела в окно, минуя реющие на ветру остатки сетки, и уселась на люстре. Сама виновата. Запутается в паутине - не стану её выковыривать. Вот ещё.
Не знаю, что её приманило. Может, это доносящиеся изо всех утюгов крики про грядущий выпускной; может, во всём виновата найденная недавно газета 2002-ого года выпуска; а может, случайный взгляд на заваленный хламом секретер, за которым я когда-то делал уроки, подложил мне свинью. Лишь в одном я уверен точно: селёдка здесь ни при чём. Ностальгия на селёдку с сыром и майонезом не притягивается. Только тараканы, коты и я.
Вспоминать школу как-то не хочется. Нет, не поймите неправильно: я порой люблю покопаться в памяти и вытянуть оттуда какую-нибудь пыльную гадость, чрезвычайно ей удивиться и выкинуть нафиг. Иногда гадость попадается смешная, иногда грустная, а то и вовсе вызывающая трёхдневную хандру с жалкими попытками убить себя об стену. Но школа… Школа, судари, вообще ни в какие ворота не лезет. Ни в маленькие гнутые хоккейные, что во дворе, ни в большие футбольные со школьного стадиона, которые какой-то маньяк (читай – физрук) ежегодно раскрашивал под волшебную милицейскую палочку. Школа – она вообще вне определений. И вне здравого смысла.
Не подумайте, что меня в школе шпыняли, что гоняли и в хвост и гриву. Пару раз, конечно, получал по шее, щедро огрёб глупых детских подколок, но – с другой стороны – куда же без этого? Просто школа… как-то не запомнилась. Третий и десятый классы стёрлись из архивов памяти начисто, шестой и седьмой я упрямо путаю, а из одиннадцатого в голове отложились лишь последние дни.
Впрочем, это не удивляет: по идее, каждый визит Ирвина-выпускника в осточертевшее за десять лет заведение должен был сопровождаться цыганским табором (непременно с медведем!), поющим «К нам приехал, к нам приехал наш прогульщик дорогой!». Я помню себя в школьной форме (угораздило застать, пусть и на полтора года). Я помню красную ленту с надписью «Выпускник 2002» и грёбаный колокольчик. Если поднапрячься, я даже припомню кулинарное извращение местного буфета типа «пицца», попытки скрыть двойку методом лезвия и какого-то юмориста, взорвавшего петарду в туалете.
По ассоциации с петардой: а однажды кто-то оставил за батареей баллончик-прикол с запахом… вот этого самого, из туалета. Батарея была горячая, баллончик был некачественный. А запах был изумительный! Вам смешно, а мы там два урока сидели. Но в целом… Увы и ах. К счастью.
Не помогает даже грёбаный колокольчик, до сих пор валяющийся где-то тут.
Смутные образы водят хоровод вокруг мозга, создавая впечатление старого диафильма на мятой простыне. На антресолях, вроде бы, есть проектор, но не хочется туда лезть. Меня там сожрут тараканы-альпинисты.
читать дальшеНачальная школа. «Первокла-ашка, первокла-асник, у тебя сегодня праздник», пусть и весьма сомнительный. Букеты размером с бочку, перепуганная девочка с грёбаным колокольчиком смотрит на меня с плеч двухметрового парня, повсюду песок и белые банты. Я не буду сидеть носом в доску! Платные уроки английского в полуразваленной мастерской. Нет, сбежать не получится. «Алфавит поём по нотам», какой-то бред, почему я – буква «Л»?! Не надо ругать меня за четвёрки, продлёнка – зло, летний школьный лагерь похож на мультик «Обезьянки на прогулке». «Знаешь, как умирал Пушкин?», глазированные сырки, «я больше не буду вырезать страницы из дневника, честно-честно». «Ребёнок, ты же баян не удержишь», а я хочу, пустите меня к баяну. Ух ты, у меня есть слух? Здорово. Баян? А зачем он мне? Почему мы всем классом шьём мышей, в то время как третий «а» делает бумажные домики? А, вот и домики… Бли-ин, верните мне мышь, она лопоухая. Шефы-пятиклашки как существа из другой галактики, на чердаке живут привидения, учительница угостила меня печенькой. Подарки из Америки, рюкзак-чемодан, «Капитан Врунгель» на внеклассном чтении. Хочу поскорей вырасти и побить Андрюху, потому что он толкается.
Грёбаный колокольчик снится ночами.
Средняя школа. У нас новые учителя? Ур-ра! Э, а почему эта та же? Сегодня мы дружим с тобой против Полинки, а завтра поменяемся. Физкультура на стадионе, гусеницы в листочках, кто найдёт самую толстую? Гаражи, салочки, торчащая из сугроба батарея, до сих пор шрам на коленке. Сочинение «Кем я хочу стать»? Писателем. Нет-нет, не надо зачитывать его перед всем классом, я пошутил. Ну чего вы смеётесь, чёртовы врачи-космонавты-президенты? Бесплатные глючные таксофоны, вставь монетку вместо жетона, звонки, глупости в трубку, ха-ха, во прикол. Это не первая любовь, это первый маразм. Ищем шпионов в кустах, курим в шкафу, у крысы Вани прекрасный хвост. Ненавижу черчение, ну и что с того, что у меня папа – инженер? Хочешь узнать, как привязать соседа за шнурки к стулу и повесить девочке на спину табличку «Пни меня»? Обращайтесь! Это не я, посмотрите в мои честные голубые глаза. Что я делаю на чердаке? Сижу, здесь спокойно. Да, я в курсе, что уроки идут, пусть и дальше идут. Мимо меня. Почти три месяца больницы, меня никто не помнит, красота-то какая. Ночные мечты по убийству химички, плеер в ушах, опять батарейки сели, придётся слушать училку. Журнал «Cool», плюшки по субботам, старшеклассник с седьмого этажа – гад, каких мало. В школе ЧП – у одноклассницы в раздевалке свистнули деньги на дублёнку. Это несправедливо: почему мне достаётся одна мелочь, а какой-то везунчик столько отхватил? Учителя в упор не видят, с чердаком у нас любовь, а англичанин, по-моему, педофил. Алгебраичка отбирает у меня книги, чтобы потом попросить продолжение, а анатомичка в середине учебного года искренне считает меня новеньким. «Эх, дубинушка, ухнем», кто придумал предмет «народное творчество», тот дурак. Склеенные стулья, раздолбанный рояль, таскать учебники в подвал скучно. Первый раз напился, «Балтика 9» - жуть, прощайте, макароны. Экзамен по географии, ни хрена не знаю, тяну наобум, первый билет, крайние точки России указаны на карте. Да, свезло, нет, не дурак. Боялись, что не приду подавать документы на десятый класс? А я надеялся. Я знаю, что могу учиться. Почему нет? Мне не интересно.
У одиннадцатиклассников выпускной. По ком звонит грёбаный колокольчик?..
Выпускной. Бестолковая экскурсия по городу, Поклонная гора, гид-приколист, ботинки натирают, меланхолично курю за фонтаном. Учителя, на сцене изображающие из себя первоклассников, пафосные речи а-ля «Сегодня вы выходите на большую дорогу», умилённые лица незнакомых идиотов. Кабинет географии, крабовые палочки в тесте, две бутылки вина на четверых и шустро конфискованная учителями «минералка». Дискотека с однообразным тынц-тынцем, «не прижимайся так ко мне, люди смотрят», линяющее, «под бархат», платье одноклассницы. Все смотрят в аттестаты, а я набираюсь смелости и жду, пока алкоголь наконец доберётся до мозга. Перебитые стёкла первого этажа, надо же, их же только вставили. Пять часов утра. Скучно. Размахнись рука директрисы, пролейся кофе на стопку аттестатов! Две пьяные мамаши, ведущие трезвого меня домой в разные стороны.
Грёбаный колокольчик.
С последнего звонка прошло шесть лет, а я до сих пор гуляю мимо школы с содроганием. Особенно пугающе эта старая пятиэтажка выглядит в темноте: высокий забор, прожектора… Право слово, только колючей проволоки не хватает для полного комплекта.
И сигнального грёбаного колокольчика.)))
Мда-а…
И напоследок. Правительство Москвы объявило для выпускников этого года тотальный «сухой закон». Никак не могу понять, хоть и стараюсь: они это серьёзно? На самом деле думают, что счастливые уже-не-школьники будут пить чай с компотом? Что обыск учеников при входе поможет? О да! Вот ведь насмешили мои дырявые носки. И нас проверяли, и на столах было исключительно слабое вино, одобренное директрисой. И что? Почему тогда я чётко помню, как на выпускном пил коньяк?..
Грёбаный колокольчик! Простите, не удержался. @музыка:
Keiko Matsui - Forever, Forever
Candy Dufler - Lily Was Here
Kenny G - My Heart Will Go On