Я не умею уходить.
Потому и не ушёл.)
Эти две ненормальные женщины невероятны. От них ожидаешь похвал, бурных рукоплесканий и требований автографа, а они – оп-па! – и… Нет, комплиментов было – хоть залейся и кролем плавай, но после сильно потянуло приложить к макушке морозилку. Чтобы подлечить голову, по которой тебя морально трахнули.
Но, что ни говори, а Маньячки, пусть и весьма странным способом, но таки умеют вправлять мозги. Доказательство тому то, что впервые за месяц с гаком я могу хоть кое-как связать пару слов воедино.
Трясусь. Недели три. Находиться по уши в долгах – не самое лучшее состояние. Плечи сводит. На них обстановка давит. Путь вниз, на первый этаж, напоминает дорогу на эшафот. Если пролётом ниже я ещё спокоен, то на пятом-чётвёртом из мусоропровода с криком выпрыгивает Его Величество Колотун. Он меня поджидает, я уверен. На первом же этаже моими лучшими друзьями становятся стены. Да, очень полезные ребята, за них так удобно хвататься, когда ноги подкашиваются и сердце прыгает от пяток к горлу и обратно.
Кстати, рекламщикам, которые стилизуют свои листовки под квитанции за квартиру и в таком виде рассовывают их по почтовым ящикам, надо оторвать руки. Чуть, собачьи дети, не довели до инфаркта, причём два раза.
Вот если меня удар хватит, что будет, а? Вот что государство будет делать без Ирвина? Что, я вас спрашиваю?! Вот именно: то же, что и обычно. А страдать хернёй лучше с живым мной. Я в этом профессионал.
Продолжая подъездную тему, не могу не заикнуться о местных художниках. Пару месяцев назад неизвестные науке товарищи внесли разнообразие в серые стены наших лифтов, разрисовав оные знаками радиации. Кроме лифтов ребята отметили вниманием только один этаж – мой. Причина таинственна и туманна.
Но не в этом закавыка. Вот поясните мне: как фанат Fallout’а реагирует на значок радиации? Правильно, мальчик в кепочке из пятого ряда. Он, фанат то бишь, радуется. В особенности если в лифте есть дверь (а она там обычно есть. Двери в лифтах вообще живут. Как старые ванны на лестничных клетках). Долго мы с другом собирались оставить и свой след в истории, подписав рядом с очередным знаком на двери “Vault 13». Собирались, собирались… А маркер – это такая неуловимая штуковина, которая никогда не оказывается в нужном месте. Что-то из разряда чёрной изоленты. Та тоже не от мира сего. Но, ладно, это не из нашей легенды.
ОК, собрались. Надпись сделали, чем и гордились первую половину ночи. Вторую половину мы выгоняли из мозгов песню про Пинки и Брейна и учили меня некому подобию ирландских танцев. Да, мы пили.
Ответ пришёл на следующий день. Ответ был короток, но радовал глаз, душу и чувство собственного идиотизма. “Fallout respect”. Это красовалось под нашим (ну ладно, ладно, я просто стоял рядом) творчеством. Вопрос дня: кто? Нет, не совсем так: где? Где этот единомышленник?! Дайте мне его! Я с ним выпью, сближусь и одолжу у него денег!
Подарите мне маркер, я переписку организую!
А мне всё же бесполезно уходить. И не писать. Графомания не лечится. И пусть ты даже творческий импотент, задолбать этот мир всё-таки надо. Иначе для чего тогда жить, а?))
«- Эй, Брейн, чем мы будем заниматься сегодня вечером?
- Тем же, чем и всегда, Пинки. Попробуем завоевать мир!».
П.С. А ты говоришь сам с собой.
Не волнуйся, мой друг Ирвин, это от нервов.
А давай ты… мы пойдём спать?
Нет, у тебя… меня… у нас ещё пара глотков пива осталась.
Ребята, вы как хотите, а я вызываю скорую психиатрическую. У него явное размножение личности.
А размножается она спорами. С самим собой.)