За окном, кажется, весна. Пока ещё не «Солнце светит, птички поют, тепло, собачки совокупляются, вылезли школьницы в мини-юбках», а всего лишь «Мокро, холодно, дожём поливает, ой-блин-я-в-тепло-хочу», но уже что-то.
Меня плющит. По литературной части. Стоило только заречься писать что-либо, как началось светопреставление а-ля «Руки тянутся создать текстовой файл и долго над ним плакать». Останавливаюсь только от мысли, что – как гласит надпись в общественном сортире – «Ничего хорошего из тебя не выйдет». Интересно знать, на сколько меня хватит? И кто преставится первым: я или же знакомые от моих страдальческих монологов?..
Чёрно-белый зверь реагирует на выключение компа. Стоит совершить это действо, как Пожиратель Бубликов, где бы оно до этого не находился, материализуется на хозяйских коленях в компании с радостным мыром. Типа «Ура, он снова с нами!». Идиотизм.
Докатился. Испытываю офигенные затруднения даже в написании записей. Лучше бы я крестиком вышивал…)
ПС. «На платформу выбежали низкорослые смуглые люди со скрипками, барабанами и треугольными лирами, которые они называли балалайками». Элейн Каннингем, «Эльфийская песнь».
Умилился, ё-моё. Мало нам было избушки на курногах, что гоняла по полянке тёмных эльфов и походного самовара...